CHRISTINE HANSMANN

In loser Folge erscheinen hier neu entstandene oder im Entstehen begriffene Texte (alle Rechte bei der Autorin).

Wunderbare Jahre

Tatsächlich hatte ich Angst. Tief im Inneren der Schreibkommode lagerte Kunzes verbotenes Buch und harrte der Dinge, die kommen würden, ich hatte es abgeschrieben, die Taschenbuchausgabe aus dem S. Fischer Verlag ging von Hand zu Hand.

Es gab Besucher, zugegeben, ich führte ein offenes Haus und wer eine Übernachtung brauchte, bekam sie, mit Schlafsack auf dem ausgefransten Teppichboden. Das war normal. Der Sekretär blieb zugeklappt, aber abschließen ließ er sich nicht. Er ist mit Messinggriffen versehen, die meine Mutter mit ihrer unerhörten Geduld in das harte Kirschbaumholz geschraubt hatte.

Ansonsten, was hätte ein Schnüffler finden können? Schiller, Mörike, Kleist aus der Bibliothek der Klassiker standen offen im Regal, Caroline Schlegel Schellings Briefe, die Bände der Strittmatters, Stephan Hermlin, Christa Wolf. Kein Ort. Nirgends. Nichts beschrieb genauer unser Lebensgefühl.

Gedichte über Gedichte. Ist Poesie subversiv? Ich stellte mir diese Frage nicht, ich lebte mit ihr, mein Gang in die Buchläden galt Entdeckungen: Zwetajewa, Mandelstam, Achmatowa, Pasternak, Blok. Die Buchhandlung P. und eine kleine evangelische Bücherstube reichten die Raritäten heimlich über die Theke, in Seidenpapier verpackt, schmale Inselbändchen, Kontingentexemplare, Cibulka, Heym, Damm, heiß begehrt.

Ich fuhr heimwärts, der Bezirkshauptstadt entgegen… In der Bernhardstraßenwohnung, die ich zurückließ, übernachtete ein junger Mann, den ich nicht kannte. Wäre alles durchgewühlt, wenn ich zurückkäme? Die illegale Abschrift entdeckt und mitgenommen? Der Schreibsekretär ramponiert?

Der Schlüssel lag im Briefkasten wie verabredet. Ich stieg langsam in das dritte Stockwerk hinauf und öffnete die Wohnungstür, alles schien unverändert, nur ein leichter, seltsam unangenehmer Geruch hing in der Luft. Ich streunte durch die beiden Zimmer…  klappte die Schreibplatte des Sekretärs herunter und schaute in die Fächer: nichts. Oder doch? War da nicht ein Notizzettel zerknittert und wieder geglättet, ein Schreibheft nicht am richtigen Ort, ein Stift verlegt? Ich fingerte in den hintersten Winkel und da waren sie, die eng beschriebenen Blätter der Wunderbaren Jahre. Langsam atmete ich ein und aus.

Die Aufzeichnungen… liegen immer noch dort, an derselben Stelle wie damals, gut versteckt. Wer sie findet, wird nicht mehr wissen, warum.

13.11.2024